Chi ben comincia... è la rubrica, creata da Alessia del blog Il profumo dei libri, con la quale vi presento l'incipit di un libro preso a caso dalla mia libreria. Ecco le regole della rubrica:

Rut si svegliò di soprassalto in un bagno di sudore. Con il fia- to corto si scostò la frangia che le si era appiccicata sulla fronte, scese dal letto a baldacchino e si diresse verso la finestra aperta, respirando a pieni polmoni l’aria fresca di quella mattina di mag- gio. Lo aveva fatto di nuovo: aveva sognato la morte di Clara, la sua migliore amica.

“Scomparsa in un incidente d’auto”, così le avevano detto; quel giorno era morta anche lei. Rut Leens, lisci capelli blu che le ar- rivavano appena sotto il mento, occhi del colore del cielo, alta e dal fisico asciutto, stava ammirando da una manciata di minuti le magnifiche tinte del cielo, quando qualcuno bussò alla porta della sua camera e la voce di suo padre, Jeorge Leens, giunse a riscuo- terla dai suoi pensieri.

- Ehi, Principessa, hai scordato che giorno è oggi?

- Si può? - chiese sua madre Anny.

Rut afferrò al volo la vestaglia e se la infilò, prima di dare il suo consenso.

- Avanti.

- Buon compleanno tesoro!

I suoi genitori fecero irruzione nella stanza reggendo tra le mani un grande pacco bianco, su cui spiccava un pomposo fiocco lilla.

- Oh, mamma, papà! - esclamò Rut correndo ad abbracciarli, affrettandosi a mascherare la sua malinconia con un sorriso adatto all’occasione. La ragazza strinse entrambi i genitori in una presa affettuosa, prima di staccarsi e studiare velocemente il pacco che era passato nelle sue mani.

- E la nonna? - chiese dopo averlo posato sul letto.

- Per stasera sarà qui - la rassicurò Anny.

Rut sbadigliò, strofinandosi gli occhi; vedendo che era ancora un po’ assonnata, Jeorge e Anny le diedero ciascuno due sonori baci sulle guance, poi si avviarono verso la porta.

- Dai, sbrigati a vestirti che hai un sacco di cose da fare! - disse Anny prima di uscire con il marito e chiudersi la porta alle spalle. Rut sapeva che stavano scherzando, ma il loro buonumore non riuscì a contagiarla. Era il giorno del suo quattordicesimo com- pleanno, ma non riusciva ad essere felice come l’evento avrebbe richiesto. Non poté fare a meno di pensare a Clara, con un velo di tristezza. Oltre alle cartoline e alle lettere che si scambiavano quando erano lontane, di lei le era rimasto solo il suo carillon.

Quanto avrebbe voluto che fosse ancora insieme a lei!