Alison sgranò gli occhi mentre lui estraeva la spada e inesorabile la calava contro il collo del vampiro. Decapitato, il sangue schizzò fino al volto di Dave tingendolo di un'inquietante aura dannata mentre fissava duramente la testa dell'altro rotolare verso un bidone. La morte era sempre così decisa, tragicamente poetica.

Alison sapeva che ormai c'era soltanto una cosa da fare. Strinse con più decisione il coltello fra le mani, dirigendosi verso il vampiro privo di sensi.

“Perché lo fai?” bisbigliò Dave, lanciandole uno sguardo obliquo. Il sangue lungo il suo profilo lo rendeva spaventoso e ricadeva sulla sua tenuta imbrattandola. Era bello anche così, pensò Alison, ma era una bellezza più pericolosa di quella che gli aveva riconosciuto soltanto pochi minuti prima.

“Ci ha visti.” rispose.

“Anche Joshua ti ha vista, riuscirà a collegare comunque.”

“Ma io negherò. Senti... Non so da dove diavolo arrivi, ma certamente non sei di Chicago. Qui abbiamo delle regole, una gerarchia e rischiamo di scatenare una guerra.”

Dave si avvicinò a passo pesante e lento. Alison, ancora voltata verso il vampiro, girò il collo e il viso verso di lui. Lo vide alzare la mano e appoggiarla lungo la sua spalla in un gesto rassicurante. Sorrise. “Ma noi siamo già in guerra.”