Ascoltavo i passi sopra di me, sempre più vicini. Tremavo per un riflesso istintivo. Ogni fibra del mio essere urlava, ogni senso mi allettava del pericolo imminente. Il tanfo dell'ambiente umido mi inondava le narici, come se ci fosse un cadavere putrescente lì accanto. Mi sanguinavano le mani: tenevo le unghie conficcate nei palmi, le dita dolorosamente serrate fino a sbiancare le nocche.

Lo sentivo, ormai. Portava i soliti stivali, ed era come se l'inferno stesso lo trascinasse verso di me. Li indossava per torturarmi la mente: stivali da motocicletta, con la suola spessa. Quando veniva da me, però, non udivo mai il rombo di una moto. Di lì a poco il fiato nauseabondo di un mostro in carne e ossa mi avrebbe sussurrato all'orecchio, spigandomi che anche le creature partorite dall'inferno sono in grado di provare sentimenti, di amare.

Non credevo alle sue bugie... e chi l'avrebbe fatto?

Non riuscivo più a respirare, mi restava una manciata di secondi. Era forse questa la fine, la mia fine?